Олександр Ноздрачов

Фотографія Олександр Ноздрачов (photo Alexander Nozdrachev)

Alexander Nozdrachev

  • День народження: 03.09.1964 року
  • Вік: 52 роки
  • Місце народження: Печеніга, Мурманська, Росія
  • Громадянство: Росія

Біографія

«Людина безмірно поважає внутрішнє духовне самотність і невпинно біжить від нього», так можна визначити в двох словах сутність Олександра Ноздрачова, ставропольського Поета, дивака, любителя «зоряних прогулянок», художника слова і кольору, «заручника вічності в полоні часу».

Не так давно я наважилася взятися за досить незвичайна справа. Написати біографію По-ця.

Ви запитаєте, чому називаю це незвичайним справою? Так весь фокус у тому, що я звик-ла писати біографії легендарні, нерухомі пішли в історію, так би мовити!

А тут мені раптом захотілося викласти не легенду, не канон, ні щось усталене назавжди, а живе, рухливе, мінливе, парадоксальне, хвилююче і характерне, чарівлива, ніяк опису не піддається — тобто все те, що є суть цієї Людини!

Такі звичайності, як: «народився, вчився, що закінчив, працював» і так далі, до нього жодною ме-ре не підходять, хоча «зовнішня» його біографія якраз з таких дієслів і складається.

Народився 3 вересня 1964 року в маленькому селищі Печенга, Мурманської області, (північне руське поселення з 16-го століття) в сім’ї військовослужбовця, навчався в середній школі військового гарнізону Лиинахамари, на узбережжі Баренцевого моря.

В Заполяр’ї, проживши на Північному Кавказі 25 років, якщо не вважати вояжів по всій території колишнього Союзу, досі сумує, і каже, що краси тамтешні не описати словами навіть Поетові, що мене дивує. І зачіпає одночасно. Хоча — я даремно дивуюся! В ньому взагалі — поєднується непоєднуване.

У школі він більше захоплювався природничими науками — за особливі успіхи у вивченні біології був навіть премійований» традиційної в ту пору грамотою!

І разом з цим — писав вірші, малював. Він якось мимохідь обмовився про малюнках, не так давно, сміючись, що тепер не малює навіть чортиків на нарадах. Не довелося подивитися на його «пустощі», як він зміг це назвати. І — трохи шкода. Здається, щось дуже незвичайне. Тонке, з позолотою заходу. Як легкі сутінки. Або м’які мазки, персикові, бузкові тони, як на картинах Ренуара. А бути може, і зовсім — графіка? Йому близькі всі ці жанри живопису.

Він непередбачуваний, як усі Поети, і це головне, що в ньому приваблює.

Але повернемося до скупими рядками біографії. Звичайної. Не поетичною. Не внутрішньою. Хоча — чи можна у Поета відокремити одне від іншого?

Олександр мріяв стати військовим, а став інженером, випробувавши безліч професій, спеціальностей. Навіть викладав у гімназії теорію віршування і курс поезії. Що саме цікаве і дивовижне, цю досить складну, досить заплутану теорію він вивчав самостійно, з захопленням. Професійним педагогом не був, але улюблені уче-ники — були. І заворожена тиша в класі, напевно, теж.

Вірші писав — завжди. Завжди любив самотність заглиблення в себе. Хоча і «букою» не мав. Як народжувалися рядки?

А як, по-Вашому, буває у справжніх Поетів? Непомітно підкрадались і записувалися квапливо, часто просто на якихось клаптиках паперу, уривках, під час нічних змін, вахт.

Відпочинок використовувався ним для того, щоб «на холодну голову» «перевірити алгеброю гармонію» і безжально викинути в корзину, пустити за вітром негідні, що не вкладаються у струнку й строгу форму рядки. Він до себе надмірно суворий. Просто безжальний. Від цього — занадто мало віршів, вцілілих від його холодною голови і «прірви» сміттєвої корзини.

Чи виграє від цього примхлива Муза і її діти — рими, які у нього завжди точні і гострі — не знаю, але алгебра і гармонія для нього — Сестри.

«Та він — як Сальєрі!» — бути може, усмехнетесь Ви: «Як Моцарт»! — додам я, бо для мене Поети — Сонячні люди, які носять у собі частинку Моцарта. Творчості, Таланту, Дару.

Той, про кого я говорю, — один з них.

Взагалі, є кілька ознак, за якими можна відрізнити справжнього Поета від ділових, яких зараз, на жаль, теж чимало!

Перерахую основні. На мій погляд.

По-перше — непомірна до собі строгість. Щодо творчості. Це я можу повторити знову і знову. Висока планка вимог до рифмам, звуків, розміром, змістом, метафор, порівнянь, композиції — всьому тому, що є — вірш! І одночасно — знання ціни рядками, які виходять з-під пера. Зі своїми, чужими чи віршами, він завжди на «Ви». Не терпить неповаги до них, не терпить недбалості. Якщо тільки вона не переходить в легкість витонченості.

У афористичність. У нього, до речі, все це присутнє в строчках. Може бути, тому-то вони і вражають уяву, і запам’ятовуються часто — «з льоту», як кажуть, відразу. Як ось це чотиривірш:

Від похмурих дум в петлі я не помру

Хоч жити деколи буває дуже боляче

Поети не йдуть добровільно,

У них сильна прихильність до перу!

Сам автор, до речі, вважає це вірш випадково народилися і не заслуговує великої уваги, але це — просто, до речі.

На мій погляд, саме подібні випадковості — і є «перлинні зерна»…

Не раз ловила себе на думці, що вірші у нього, як живі істоти. Частіше — «чоловічої за-ла», звичайно. Досить сильні, самодостатні, навіть «егоїстичні», якщо так дало-тельно буде сказати про віршах, але в той же час — коагульовані від болю.

Якщо правда, що поезія-це той куточок, де творець рим може дозволити собі бути беззахисним, то його вірші — саме таке місце… Так що я знову дивуюся? Вірші це — ключ до ду-ше. Що ж мненадо, щоб ключ був іржавим, товстим, неповоротким? У кого то, може, так і є, але тільки не у нього. Взагалі то, жартуючи сам над собою він говорить, що «душа у нього з подвійним, а то й потрійним дном, або — як колодязь, на дні якого — чорнота: А, може, і дна немає зовсім!»

Так краще, є простір для «досліджень». І «дослідження» ці часто призводять до пара-доксам.

Класичним ямбом або анапестом він може написати зовсім некласичне по сти-лю, сюжетом, вірш, з явно іронічним підтекстом. Але все ж відносиш це — до лірики. Не за каноном. По внутрішньому, приголомшливого відчуттю. Наче тобі з саркастично-втомленою усмішкою, несподівано розтиснувши кулак, показали, віддали серце, безпорадно б’ється в ритмі різких рядків:

Перше таїнство

уривок з поеми «Кровозмішення фарб»

Я прийшов. Ні фокстроту, ні пенья,

Тільки стук молотка в стелю.

Вашій тіні в хвилини прозренья

Я платив віршований оброк.

Де ж свічки? Ах, так, прогоріли,

І до порцелянової таємниці особи

Хтось терпку зелень камелій

Приколов з разрешенья батька.

Я залишився навіки неотспорен,

Та й чи потрібен нам цей спір?

Я для вас — некорчеванный корінь

На малюнку задернутых штор,

Я для вас немов крапля кагору

Теплою цівкою втекла з губ.

Не періть, я высохну скоро,

Як нутро зневоднених труб.

Не кличте — той рік, ніби ладан,

Отдымил, откурился і вірш —

Нам долею вінець не загаданий,

Тільки хрестик — один на двох.

Так бажати чи повернення хуртовин,

Відлетілих в імлу зопалу?

У сплюндровану негой ліжку

Не знайти від Едему ключа.

Не знайти і відмички від раю,

А до благань байдужа доля

Перетворить хмарочоси в сараї

І в руїни грації тел.

Ах, як шкода — истрепались манери

І відчаю більше не сховати,

Я прийшов, нажаль, не першим,

Але останнім дозволите бути?

Втім, це тільки моє бачення — б’ється в долоні серце. Не наполягаю. Кожен може буде сприйняти по-своєму. І в цьому теж — ознака істинно Поетичного Дару. Те, що блек-ло, безбарвно, бездушно, заплутано, що просто — порожні словеса — не може змінюватися, захоплювати і : залишатися в пам’яті так, як його вірші.

До речі, про бачення Поета. Він дуже не любить говорити про нього, своє бачення синестета — людини, яка відчуває світ і людей у тонах і фарбах. Здається, щось в цьому теж — від здивуй-тельного і чарівного світу дитинства. Людини уявити червоно-рожевим або яскраво-синім — погодьтеся, досить незвично!

Запитала його, як то жартома, у виграші від цього поезія, а він серйозно відповів, що для поезії важливо — все, все там схоже на дихання, все взаємопов’язано, але по-іншому він бачити не може, тому порівняти йому — не з чим. І — не потрібно?

А мені здалося, що це — не тільки чари і магія дитинства (відблиск північного сяйва в душі?), але і просто — ще один з Дарів Небесних Поетові. Хоча такий Дар для багатьох дуже незручний і відноситься до «сумасшедчинке» в поета, швидше, а не до «волшебности».

Таке «кольорове» сприйняття ним людей не відноситься до якоїсь абсолютно категоричною шка-ле, це просто те, що йому властиве, але от цікаво — холодні, себялюбивые егоїсти часто в цій «душевної панелі» сіро-сталевого, або зелено-коричневого кольору, сам себе він сприйняття-нимает червоно-синім, а улюблений колір — чорний з позолотою.

Чорний — не як символ похмурості, а як позначення непознанности.

Бездонна Всесвіт ночами — теж чорно-оксамитового кольори:

Він любить «прогулянки уяви» по ночах, «прогулянки по дахах», як він їх називає, і його приваблює література, яка схожа на безодню: Річард Бах, дарує відчуття польоту над нею, вгору і тут же протилежності — Лавкрафт, Стівен Кінг — тягнуть за руку на дно бездонного колодязя. І ще незліченні імена письменників, художників, філософів-містиків: Легше було б сказати, про кого він не знає.

З ним цікаво і тому, що можна про щось ввічливо посперечатися. Ввічливо, бо він завжди з повагою ставиться до точки зору іншого. Тому що в суперечці з ним завжди і обов’язково знайдеш якусь нову грань, за якою є ще щось цікаве для тебе самої, чи то — пізнання власних психологічних глибин або історичні дослідження, або які-небудь релігійно-філософські праці і теорії.

Він серйозно шкодує про те, що не може знайти спонсора та видати хоча б один, ретельно отбранный їм самим (допомагає чуття редактора газети), поетична збірка, який порахував би деяким підбиттям підсумків своєї непростої творчого життя, на порозі сорокаріччя. Розмінюватися на «принтерные підробки» він, як людина, яка поважає і себе, і Слово, дане в Дар, абсолютно не бажає! І, по-моєму, прав.

До речі, що зовсім дивно: він не любить занадто часто повертатися до свого, сотво-ренному, любить вивчати щось чуже, нове. Немає пихатості? Ймовірно, як і в кожного, істинно вільної людини. Є просто повага до рядками. Своїм і чужим. Про це я вже казала, не хочеться повторювати. Є невситима жага до нового. Постійний інтерес до Життя.

Як і повинно бути в справжнього Поета. Завжди.

Знаю, що мені дуже дістанеться за цю статтю. Знаю, що він засміється і скаже: «Навіщо ство-даєте панегірик цілком реальному людині, що любить осінь, хороший коньяк і вино, грона горобини і її квіти, чорниці, сніг — на півдні Росії — рідкість, добре приготовану рибу, сигарети «Петро» і красивих жінок?! Це необ’єктивно. Пошукайте і негативні сторони! Інакше буде — шкільний твір».

Добре. Шукаю. І щось довго не знаходжу. А, ось. Різка мудрість, змішана з втомою і розчаруваннями — багато расхоже звуть її цинізмом. Так простіше. Але цинізм — зол, тут же є просто бачення речей в їх істинному світлі.

Все частіше чутні ноти про непотрібність творчості, про брак часу. Особиста його неуст-роенность і мерзлякуватість, яку він посилено долає.

І що дивно — його нестримна тяга до Свободи. Від самого себе. Від інших. Вона вабить і відштовхує одночасно багатьох.

І тягне парадоксальність, від якої не втомлюєшся: Але лише на секунду.

Парадоксальність, у всьому: судженнях, цитатах, поглядах. Говоримо, наприклад, про дружбу.

Я наводжу цитату Цвєтаєвої: «Для одного я готова підпалити свій будинок!»

Він мені відповів: » А що це за друг, заради якого треба свій будинок підпалювати?! І потрібен він мені такий?!»

Спантеличено зупиняюся. Але вже через секунду киваю головою, погоджуючись. Або: «Любов є. Але її назавжди загнали в резервацію!» Гірке дихання приреченості разом з дитячою вірою в Щось недосяжне. І такий він — майже завжди.

Він може віддати всього себе людині, не помітить цього, але залишає за собою право в будь-який час встати і піти. Залишивши двері відчиненими.

Це — образний вислів. Але це все — теж притаманне справжньому Поетові. «Людина безмірно поважає внутрішнє духовне самотність і невпинно біжить від нього», так можна визначити в двох словах сутність Олександра Ноздрачова, ставропольського Поета, дивака, любителя «зоряних прогулянок», художника слова і кольору, «заручника вічності в полоні часу». (Пастернак Б..)

Я навмисно не даю великого числа і розгорнутого аналізу віршів Олександра Ні-колаевича, так як не вважаю себе ні блискучим літературним критиком, ні неупередженим і безкарним суддею від Бога.

Я лише намагаюся накидати короткі штрихи до портрета людини і друга, жива біографія якого ще триває. Бути може, в неї і не написані поки самі головні сторінки. «Все ще попереду! Які наші роки!» — як любить говорити він сам. «Що ж, поживемо — побачимо!» — згідно киваю я.

*Для особливо допитливих читачів пишу основні «віхи» біографії Олександра Ноздрачова, і повідомляю, що незабаром готується до виходу сайт-колаж з його обраними лірично-ми віршами і віршами в прозі «Танці рудих зірок» — симфонією кольору і зву-ка, ритму і рими.

До цього ми давно прагнемо, але є деякі технічні труднощі, що заважають до кінця здійснити цей задум. Сподіваємося, що скоро вони залишаться позаду.

—————————

Макаренко Світлана. Листопад — грудень 2002 року.

ОФІЦІЙНІ ВІХИ ТВОРЧОСТІ І ЖИТТІ ОЛЕКСАНДРА МИКОЛАЙОВИЧА НОЗДРАЧОВА.

Народився 3 вересня 1964 року в п. Печенга (російське поселення на Півночі з 16 століття) Мурманської області в сім’ї військовослужбовця, дитинство — у військовому гарнізоні Лиинахамари на березі Баренцева моря, з 1977 року — в Невинномиську, Ставропольського краю.

Перші віршовані досліди — з 1976 року. У 1994 -1995 рр. викладав поезію в міській гімназії. 1995 — телепередача на міському ТБ, 1999-2001 — кілька публікацій у міських газетах «Невинномиськ робітник» і «П’ятниця».

Збірок віршів і будь-яких друкованих публікацій, окрім перерахованих вище, немає.

В даний час працює в конструкторському відділі ВАТ «АРНЕСТ» — російського лідера аерозольній парфумерно-косметичної промисловості, на посаді заступника начальника-ка відділу.

Улюблені Поети: Ранній Маяковський, Пастернак, Леонід Губанов.

Улюблені книга: «Майстер і Маргарита», М. Булгакова та «Вальпургієва ніч» Єрофєєва.

Улюблені квіти: гіацинти і айстри.

Саме нелюбиме заняття: політиканство, пустопорожні розмови та плітки.

Вічне прагнення: дізнатися все нове, судити про все об’єктивно, кілька відсторонюючись.

Відмінні риси: широта кругозору, холодність ума, щедрість серця, палкість уяви, різнобічність натури.

(Складено се — автором статті, з люб’язного дозволу головного героя і при його актив-ному участю. За винятком останнього пункту!).

** Для ще більш допитливих нижче додаються уривки з поетично-прозової колірної сюїти «Танці рудих зірок» і три вірші з циклів «Прощання слов’янина», «Жовті точки» і «Хризантеми в льоду».

(Публікується вперше, з люб’язного разрешенья автора)

З циклу «Танці рудих зірок».

***

Рвані сірі хмари ворушаться, наче величезні товсті воші на блідому тілі полумерт-вого неба.

Сухі колючі піщинки, підганяли нестримним вітром, наполегливо стукають у скло вікна і залишають на ньому майже непомітні сліди від своїх гострих кулачків. Несамовито барабанять по сгущающемуся сутінку зелені монетки самотньої осики. Скло тьмяніє, каламутніє. Чи це стара імла вповзає в кімнату, розпластавши по підвіконню своє неосяжне жирне черево?

Що ж, я радий зустрічі з нею. Вона, тільки вона здатна зрозуміти мою непостійну тривожну душу.

Заходь скоріше, бажана гостя, ми помовчимо з тобою про що, і ти не засудиш дивну тишу моїх невисловлених слів. А потім, судорожно зітхнувши, злегка подвинешься, щоб дати місце сумного спокійного вогнику маленької свічки. Нехай горить, він зовсім не заважає нам, зайнятий своєю справою.

Я люблю свічки за їх байдужість до нас. Але часом здається, що вони переживають за нас, опла-кивають наші неминучі падіння з життєвих круч. Пусте. Вони дружили лише з тьмяними ті-нями, оточуючими їх мінливий вздрагивающий вогненний лик.

Згодна зі мною стара імла? Напевно. Її не чіпають каламутні парафінові сльози, капаючі в безодню чайного блюдця і застигають в ній на рожевих пелюстках несуществую-щих намальованих квітів.

До того ж свічки, що згорають, і чи варто шкодувати про кожну?..

***

Ніч була відчайдушно чорної, такою чорною, що нагадувала примарі теплу і м’яку темно-ту волосся. Тих ніжно пахнуть улітку волосся, які лагідно падали йому на обличчя, плечі… Ті волосся, які він жадібно цілував пересохлими від спраги, запаленими від любові губами…

Боже, коли це було? Невже так давно, що вже стерлося в пам’яті все, що пов’язувало його з так давно минулого літа, все, крім цих милих неземних волосся?

Ні, не все ще забуто! На мить, між стрімко летять хмар блиснув яскравий диск сторінки — місяць, освітив зеленуватим світлом їх нерівні нервові краю і знову зник у сліпучому мороці негоди. Чому цей раптовий вибух зеленого вогню нагадав примарі її очі — такі ж зелені, такі ж несподівано зелені?..

Він чітко уявив собі погляд цих очей, змушували його забувати про все на світі.-ті і уводивших за собою в гарячу безодню задушливих і таких бажаних обіймів. Де зараз ці добрі волосся, ці чаклунські очі?

Кругом тільки чорна непроникна ніч. Тільки ніч, невблаганно летить назустріч хо-лодному осіннього дощу, оточувала самотній безтілесний привид.

Він не відчував, як подих вітру стає все свіже, як наростають його люті шалені пориви, зривають з жалібно стогнуть гілок сухе листя і забирали їх у диявольський танок назустріч остигає непривітної землі.

Дощ налетів раптово. Гострими, пронзающими тіло темряви краплями він обрушився точно смерч, наповнив ніч дзвінким гамором і також раптово зник, залишивши в повітрі навязчи-вий запах вогкості.

Але що значить дощ для примари? Він тільки епізод, миттєво забутий, зниклий в імлі всепоглинаючої ночі. Та й то далеке, дороге і разом з тим жорстоке літо хіба не епізод в безмежній безодні часу, в лякаючою і недоступною вічності?

***

Ніч без протоколу. Різне про різне…

Тягнуться хвилини, склеюючи морок.

Пальці на перилах грузнуть в чомусь червоному.

Фарба чи… Фарба! Фарбували горище.

Тихо й безлюдно. Розтривожить слізки

Вітер, прориваючись думкою між труб.

Вытравлю віршами вузькі смужки —

На неголеній шкірі глянець червоних губ.

Що минуло — те вийшло. Потрібно чи інакше?

Скоро прийме жертву п’ята весна,

Прийме, усміхнеться, шкода, що не заплаче,

Мені б сподобалася плаче вона.

П’ята, восьма… Місяць розбухає,

Ніч від ночі яскравіше жовта облямівка.

Вітер, надриваючись, виє, не стихає,

Свистом притуплює лезо розуму.

Ах, які сльози! Грона винограду!

Пошукати б — ніде — зимові краю!

Жінка в сумі — мені іншої не треба,

Сльози в поцілунках — ненависть моя!

Відвернуся від вітру, комір — вище,

На слова і зітхання хіба вистачить сил?

Лезо продрогло, тінь одна на даху.

Я б і сам заплакав, якщо б сильним був.

Розчарування

Увірвався, зіниці округливши від досади,

Піддавшись пориву бігти від прокази,

Туди, де стовпилися глухі громади —

За пазухою ночі сопревшие в’язи.

Гидливо торкаючись деревної корости,

Дерлися у крони тремтячі відблиски,

Зривали кігтями кольорові нарости

І нервово жбурляли в спіраль березки.

Назустріч, верескливо скриплячи на вибоїнах,

Тяглися вози з останками тіні,

І дивний, озноб викликає запах,

Струменіло по листю слащавістю тленья.

А зверху витріщалися, як у винні бочки

На ледве помітну бліду цвіль,

Якісь жалюгідні жовті точки,

Втікачі в небо від брехливості пісень.

Умиротворення

Все просто до безумства.

Втім, так було завжди:

З кінчика диявольською тростини

Падає божа зірка.

Падає, як откровенье,

В лапи прийдешньої зими,

Немов докір сотворенью

Хаосу світла з пітьми.

Падає, нас не прощаючи,

Тихо лягає біля ніг

Попіл спаленого раю,

Прахом небесних доріг.

Десь пробили позиви

Все усвідомити і забути.

Господи, ми ще живі?

Ти не втомився нас любити?

Для особливо допитливих читачів пишу основні «віхи» біографії Олександра Ноздрачова, і повідомляю що більш ґрунтовно познайомитися з його творчістю можна на сайті http://nozdrachev.narod.ru , де поки що представлені ранні вірші поета, але незабаром робота над сайтом буде завершена.

Макаренко Світлана. Листопад — грудень 2002 року.