Анфіса Осинник

Фотографія Анфіса Осинник (photo Anfisa Osinnik)

Anfisa Osinnik

  • Рік народження: 1957
  • Вік: 58 років
  • Місце народження: Іркутськ, Росія
  • Громадянство: Росія

Біографія

Поетеса, чудово володіє російською мовою, але вже понад 15 років живе в Мексиці і переводить з іспанської на російську і з російської на іспанську. Написала дві поетичні збірки з дивовижними й дивовижними назвами: «Діалекти вогню» та «Вірші з шафи» .

Жінка, малює тушшю, і подружившаяся с Вночі. Жінка, яка не боїться , як я могла зрозуміти, простору верлібру –« білого поля» вільного вірша, за яким « стихотворящие дами» ступають здавна рідко і з полохливою обережністю.

Анфіса Осинник: поетеса, професійний перекладач з іспанської та португальської.Народилася в 1957 році, в Іркутську. Навчалася в Москві в Літературному інституті ім. А. М. Гіркого. (семінар Льва Ошаніна. ) Понад 15 років живе в Мексиці.

Автор двох билингвистических поетичних збірок «Діалекти вогню» та «Вірші з платтяної шафи.» Часто працює в жанрі вільного вірша — верлібру або – «ритмічної прози». Учасниця Десятого Міжнародного фестивалю поезії Mujeres Poetas en el Pais de las Nubes», проведеного в Мексиці (Оахака) у 2002 році.

Це дивно – брати інтерв’ю по Інтернету. Це майже неможливо – намагатися зазирнути в Душу через тисячі кілометрів, через океани і плутанину часових поясів! Неможливо. Але я вперто намагаюся.

Бо для Поета – ні відстаней, ні часів, немає нічого крім величезного світового океану душі. Для осягає, що читає Поета – теж немає нічого, крім занурення в цей невидимий, незбагненний, кожен раз изумляющий -Океан!

В щільну темряву самотностей. В безодні роздумів. В м’які хвилі акордів. У мірний гул ритму.

Анфіса Осинник протягом майже трьох з невеликим місяців вдумливо відповідала на мої запитання.

Її відповіді були такі ж яскраві і неординарні, як вона сама, Жінка — Поетеса, чудово володіє російською мовою, але вже понад 15 років живе в Мексиці і переводить з іспанської на російську і з російської на іспанську. Написала дві поетичні збірки з дивовижними й дивовижними назвами: «Діалекти вогню» та «Вірші з шафи» .

Жінка, малює тушшю, і подружившаяся с Вночі. Жінка, яка не боїться , як я могла зрозуміти, простору верлібру –« білого поля» вільного вірша, за яким « стихотворящие дами» ступають здавна рідко і з полохливою обережністю.

Схоже, Анфіса воліє його, це поле всім іншим, хоженным вже, поетичним стежках. І рядки, написані у вільній, летить манері такий ось, ритмічної, прози іноді дивні, як мазки на полотні, як ренуаровские портрети. Про картини Ренуара, до речі, Анфіса Осинник написала ці рядки, мене вразили:

Ренуар

Ренуару подобалося

Удлиннять жіночі очі,

Давати округлості щічках,

Припухлість губ,

Ренуару подобалося грати жіночими волоссям.

Він був чудовим художником,

І відмінним капелюшником,

Кожна капелюшок, з його картин, кричить :

Я —

одухотворена натура!

Коли він заважав на политре

кармін, кіновар і кобальт,

Він заміняв оливкова олія — сонячним.

Сонце шлялось за його полотнам,

запросто,

Не відчуваючи рамок,

Коли він помер,

День був сірими, сірими,сірими.

А, може бути, немає,

А, може бути, була ніч.

Але я думаю,

душа його

Дивилася на власний портрет,

Обрамлений рамкою гробу,

і думала:

— Ось вона…

Моя найгірша картина.

А потім,

душа пішла,

Напевно, — до сонця,

Напевно, по жіночих капелюшків,

Напевно, малювати ангелів,

З видовженими очима,

Округлими щічками,

Припухлими губами,

І, напевно,

ангели тепер

Використовують капелюшки, —

Ангелам подобаються

одухотворені натури.

Скажу відразу: до верлібру взагалі звикнути важко! Важко негайно увійти в сенс рядків. Але тут, у цих, побудованих драбинками фразах, все виявилося для мене просто, легко. У них була така сонячність Ренуара, така відчутність його фарб, і таке непідробне витонченість, що я пошкодувала про те, що не володію достатньою мірою – поетично вільно — французькою!

«От би перевести ці вірші!» — подумалась мені.. Чарівна французька мелодія ніжною балллады. Виразно було чути м’який музичний ритм. Я похитала головою і подумала, що в автора має бути, Душа – відкрита сонцю, як у всіх справжніх Поетів!

Потім я обережно, боячись злякати враження від почутої мелодії першого вірша, заглянула на наступну сторінку поетичного альбому Осинник і була вражена знову. Зовсім інші рядки: Напружені, повні глухий туги і трохи різкі.

Про дивацтва порівнянь я говорити не буду. Недоречно. Адже для Поета, ніж несподівана порівняння, тим сильніше і яскравіше образ.

Розлука з коханим передана у рядках через образи вічно біжать поїздів, які наздогнати, зупинити – неможливо!

Неможливо?…Відстані.. З’їдають вони любов? Вбивають її? Залишають біль? Або розлука – лише новий імпульс до розквіту почуття Напевно немає. Про це то й вірші, написані тепер вже абсолютно класичним розміром: анапестом:

Поїзда

Поїзди, коханий, поїзди.

Хворі трясучие вагони,

Хто-то, в чорному, мені квиток продав.

Хтось у білому, мені пайок подав.

Поїзди, коханий, поїзда,

По тунелях, — як вони бездонні.

Поїзди, шлакбаумы, вогні,

Багажи і руки без опори.

Знаєш, ангел, що мене береже, —

Це поїзд, тільки швидкий поїзд.

Поїзди, коханий, поїзда,

Поїзди не знають станцій.

Поїзди, коханий, — назавжди,

І помру, з квитком не розлучитися.

Поїзди, коханий,

багажи,

Багажи з росстаней і стресів.

Добре, що ти не пережив

Голосним казки скажених експресів :

Жив на світі дурний пасажир ,

Він гудів, гудком безкоштовним,роки,

І спокій, одного разу, заслужив,

І засів чекати моря

у погоди.

Нарешті, думав, —

запізнився,

Ось долоню, без тяжкості, воздену…

А по небу мчали поїзди,

І товарний проносився віднем,

Як тунелем…

Знаєш, — поїзда.

Тамбури чхають протягами.

— Вам куди?

— Напевно туди,

Де клятий потяг до біса кане,

— Вам куди ?

— Як думати, якщо

гуд

В голові,

такий оглушит бісів.

Не можу, любий, не можу,

Не можу зійти з проклятих рейок,

…поїзда.

Я перечитувала цей вірш Анфіси Осинник рази три. Від початку і до кінця. Знову і знову поверталася до нього. І думала, яка ж вона все — таки різна. Непередбачувана. З іноземна Сумна. Ніжна. Різка. Сонячна. З тінями Ночі і Нерозгаданого в Душі.

Цікаво, а яка вона була дівчинкою? – думалося мені.

Напевно, чудна? Любила читати.. Або — дивитися на зірки? Або – лазити по деревах? Або малювати? Я все вгадувала, вгадувала.. Потім -поставила запитання про дитинство і, взагалі — дитячих мріях. І прочитала в одному з її листів до мене:

«В основному, мої дитячі мрії не мали нічого спільного з реальністю, хіба тільки дві — подорожувати і мати собаку.

Любов до подорожей /років десять-дванадцять/у мене розбудили книги : «Фрегат Паллада» Гончарова, «Подорож з кімнатними рослинами», «Сади і парки світу», «слідами Робінзона» Верзилина, «За скляним берегом» Махлина і «Записки» Брема.

Я ними зачитувалася, взагалі мені пам’ятається, я постійно щось читала, часто втрачаючи міру,читала, ховаючи книжку під шкільною партою, в читальному залі, вночі, в ліжку, і так як мене лаяли за нічні читання, і не дозволяли включати світла, я навіть винайшла спосіб читання за допомогою блискучої нікелевої каструлі і відображається нею місячного світла, але, як згодом виявилося, спосіб

вже був винайдений Альошею Пешковым/М. Горюким/, але я цього не знала і пам’ятаю, при непатентированном кастрюльном світлі вивчила «Через дванадцять років» А. Блоку.

А любов до собак у мене залишилася на все життя, навіть не любов, а справжня манія.Homo sapiens для мене ще й Homo solitaris, навіть наші друзі та кохані тільки каталізатори того величезного майбутнього Самотності до якого ми йдемо і яким ми переповнені.Собака допомагає його полегшити.Пам’ятаю, читала:археологи виявили печеру з останками корманьольского хлопчика, схоже померлого від хвороби, холоду і голоду, поруч з ним — скелет собаки, близькою по анатомії до

сучасним північним шпицам; собака померла поруч з дитиною, напевно, зігріваючи його до останніх хвилин.

Яким самотнім повинен був здаватися їм цей світ!

Цей світ, який залишився тим же самим.

Хотіла б залишити його, сховавши в теплий песий бік, відчуваючи себе тільки дитиною з собакою…дитиною з собакою…і все.»

І ще, вже з інших листів:

« Люблю ніч, роки провела, як істота нічний… «Кожна ніч була схожа на інші, кожна ніч була вічністю»/Сиуран/.Чорний кави, моя чорна песик біля ніг, рядки, книги …Сиурановской рішучості не спати біля мене, точно, не було, депресії і відраза до денної життя починали непокоїти більше і більше , довелося відмовитися від удоволюствия проектувати в темряву…себе ж…себе ж…себе, аналізувати марення і спиратися на милиці чужих філософій.І все ж іноді дозволяю собі…проводити кажанів на денний сон.»

Так, Анфіса Осинник, як істинно Творча Людина, яка пройшла через все те, що зазвичай підстерігає справжніх Поетів на їх шляху, дароване або уготованном Небесами: депресії, розчарування, зневіра ….

Напевно, довгий і дивний шлях набуття Себе був дуже важким. Ми не говорили про це. Але ось я читаю в її листі у відповідь на питання:

« Що Ви робите, коли Вам погано?»:

«Коли мені дійсно погано, не можу писати, не можу слухати музику, не можу перебувати вдома. Йду у великий парк недалеко від мого житла.

Парк носить атцтекское назание — Макультепетль,що означає – «Пагорб п’яти пелюсток».Це гора вулканічного походження, що потопає в рослинності, з викладеними каменем, лентообразными доріжками, знаю кожен куточок цього парку, його особливості, його фауну і флору. Тут можна зустріти черноглазых крихітних саламандр — тлаконетес, зелено-бронзових колібрі, металеве щебетання яких схоже на тріскотню коників, блакитних , немов зроблені з пластмаси багатоніжок, золотистих волохатих тарантулів,яких так приємно брати в руки,коралових змійок і метеликів всіх форм і забарвлень. Є метелики з крилами прозорими, як у бабок, є червоно-біло-чорні на крилах яких каліграфічно,немов чорної китайською тушшю выведенно по цифрі -88 ,вони тут так і називаються — вісімдесят вісім, є метелики висять вниз головою/в буквальному сенсі, ще ацтеки дали їм це ім’я/, а одного разу мною була спіймана простенька білий метелик, невзрачней нашої капустянки.

Піднесла її ближче до очей і, от диво,- спинка метелики виявилася оксамитово-лілового мерехтливого кольору, а очі прозорими і смарагдово-зеленими.І назву вона мала незвичайне — метелик — містерія…Так що, причастивши цих чудес, повалявшись в траві, пересвистнувшись з білками, що відчуваєш на душі полегшало, і все не так погано, як здавалося…

…. Мене часто запитують, як вона відчувається – ностальгія?

Не люблю пояснювати.Але ось зараз мені в голову приходить одна простенька особиста притча, якої всі, думаю,сказано…

Коли було сім років ,у нас дівчат,була особливо популярна гра в «Любов садівника».Ну, пам’ятаєте:-« Я садівником родився , не на жарт розсердився , всі квіти мені набридли, крім …»?

І кожна дівчинка вибирала назва квітки.В основному, квіти,

які ми задумували були невибагливими:ромашки, волошки, братки.І ось одного разу товста дівчинка Майя

з середнього під’їзду сказала :»магнолія», а потім ,- «далія.»

Всі відчували себе збентеженими, тому що не знали екзотичних назв.

А я сказала :»гербера», хоча мені хотілося сказати — підмаренник, завжди

хотілося сказати: « підмаренник», потай я думала,що саме він є любов’ю садівника.Хотіла, але не сказала, дуже простеньким після магнолій і далий здався мені підмаренник.

Гра на тиждень, перетворилася в компетенцію між мною і моєю сусідкою, інші дівчата починали позіхати від нудьги,а для мене компетенція не була складною, я мала енциклопедія.

І так ми дійшли до гибикусов, едельвейсів і навіть до рафлезії арнольді,нарешті я взяла реванш,сказавши — пасифлора, на цьому гра і закінчилась.Пам’ятаю дивилася на цей пасифлора в кольоровій вкладці енциклопедії і думала,що за диво ця квітка, хотілося б побачити його…а взагалі — то мені було соромно перед

підмаренником, він був моїм улюбленим рослиною, моїх і моєї бабусі Домни,пригадувалося, як ми з нею розтягувалися в заростях підмаренника,дивилися в небо, а хрестоподібні білі квіти, зібрані в кисті, пахли медом….У Мексиці, дивлячись на всюдисущі страстоцвєти завжди згадувала підмаренник і нашу дитячу гру, і як то раз гортаючи ботанічну книгу на іспанською мовою,знайшла підмаренник,серце у мене тьохнуло, прочитала його популярна назва іспанською, виявилося: «Amor del’hortelano — Любов огородника, любов садівника.»..Він і завжди був справжньою любов’ю садівника.

Гадаю, цим усе сказано…а я…пасифлора …пасифлора!

Шкода, що цей сюжет не можна назвати тільки ботанічним…»

Потрапивши шістнадцять років тому, в 1986 році, в Латинську Америку Анфіса Осинник закохалася в цей континент, Мексики, майже відразу. Ось як вона описувала свої перші мексиканські « чужинецькі « пригоди: «Приїхала,взявши академічну відпустку в

Літінституті ім.Максима Горького і ,ось як вийшло, триває ця відпустка вже шістнадцять років.З перших днів, з перших вражень про цю країну мені став зрозумілий джерело поетичного реалізму сучасної латиноамериканської прози, скажімо, Габріеля Маркеса,Фуентеса, М. Анхеля Астуриуса…

Пригадую один з перших днів в Мексиці, коли я провела добу в невеликому містечку, загубленому в Східному Материнському Нагір’я/Sierra Madre Oriental/.Мені, все ще не прийшла до тями після тривалого перельоту з Європи в Америку, все здавалося більш сюрреалістичним.Селище оточували нескінченні кавові гаю кольором, упереміш з банановими пальмами і деревами з плоскими, як у савані кронами, на гілках дерев прилягали

орхідеї і бромелии, двори селища з пофарбованими в недоладні тони будинками , в основному, під черепичними дахами,рясніли квітами.Повітря насыщеныйвлагой,чад туманів над гаями і перелісками,чужі запахи : прянощів, чичаррона/типу

місцевих шкварок, які тут готують у огронных прямо на тазиках

вулицях/незнайомих рослин.

Пам’ятаю,на узбіччі виявила квіти, які мене надзвичайно здивували — невеликі оксамитові і абсолютно…чорні, тільки в

їх глибоких воронкахмерцало щось червонувате.Ну хіба це можливо «Чорний колір — це

відсутність будь-якого кольору.Як може бути чорним квітка» Згадався Gaston Bachelard, написав в одній зі своїх книг такі рядки :»В ночі матерії цвітуть чорні квіти, що вже володіють оксамитом і формулою свого аромату.Але ці квіти не росли в ночі матерії, ні в моїй уяві, вони були справжніми і тут ні в кого не викликали подиву, тулячись на узбіччі, як невибагливі бур’яни. На тій же дорозі зустріли кіннотника — старого в

типовому сомбреро і пончо/sarape/,старий завів з нами розмову,а я дивилася на його профіль білої нискорослой клячки, і думала…чи зі мною не все гаразд, або його шкапа усміхається.

Ніколи не бачила такої кінської

морди, розтягнутою в постійну саркастичну посмішку.

Заїкаючись і плутаючись, сказала старому: «Мені здається, чи ні, що ваша

кінь посміхається?

— Ну да, як же їй не посміхатися,-відповідає,-це порода така — смеющаяся

кінь,я її в Хіко купив на базарчику.

— Так не буває такої породи!-заперечую.А з морди коня не сходить

посмішка,прямо-таки — гротеск. Поспішаємо до будинку ,зовсім стемніло, а тут мені переповзає дорогу щось гротескне -комашка не більше нігтя великого пальця,що нагадує формою

крихітний запарожец і з двома зажжеными фарами попереду.Протерла очі, не блажится чи ні — ось вона з двома фарами імітують жовтуватий електричний світло.

…Зрозуміло, всю ніч мені снилисьљ страннейшие сни, а вранці мене чекали і інші дивацтва. Вийшла в сад, як і годиться в субтропіках, весь у квіт гарденій , ибикусов, страстоцветов, і, почувши дивні звуки, заглянула у садовий сарайчик…Та так і завмерла, побачивши величезну палеву щура, завбільшки з середню собаку і з десятком щурят, вже й не кажу якого розміру!

Щур дивилася на мене,а я дивилася на щура, не в змозі

ворухнутися,нарешті ,кинувши їй банан, позадкувала до виходу…Згодом ,щур виявилася не щуром ,а опосумом,

чудовим і нині улюбленою мною тваринам.

В основному, опосум вегитарианец,як і я , як я любитель нічного життя і одна з його улюблених поз — висіти вниз головою, я теж люблю це робити, в фігуральному сенсі; і дітей він на окрайці тягає,а яка либоопасность — впаде і прикидається мертвим, не любить чужинців на своїй території і, найголовніше — має великий

кишеня на череві,як і годиться марсупиальным, чи то пак, сумчастим, грошей в кишені немає, а ось записна книжка і болиграф…хто знає…А закінчився цей незвичайний день болючим дерматитом з пухирями по всій шкірі.

Прийшли сусіди і знахарка /curandera/ ,виявилося що подібна алергія виникає від контакту з місцевим рослиною чичикастле і ніяка медицина допомогти не може,хвороблива реакція проходить сама, через два тижні.

Єдиний метод вилікуватися за день-два такий : потрібно знайти чичикастле, саме ту особу, яка тобі завдала шкоди, пов’язати на кущик червону стрічку і поговорити з ним, поки не увійдеш в довіру,а вже потім неодмінно треба пообіцяти цього рослинки в дружини дочка чи сестру,чи племяницу на худий випадок/якщо чичикастле є особиною чоловічої/, а якщо рослина жіночої особини,тут стане в нагоді мати сина або брата . Після таких переговорів,можна сміливо повернутися додому і хворобу як рукою зняло.Так як я не пам’ятала, де зіткнулася з злісним бур’яном, цілу

тиждень терпіла непересказуемые борошна.

А курандера щодня поливала мене смердючим палковым маслом/aceite de palo/.Найцікавіше,що якщо я розповідаю комусь як мене вжалив чичикастле,не дослухавши мене, кажуть:та ти повинна була знайти рослину, пов’язати на нього червону стрічку,поговорити з ним по душах, та пообіцяти в дружини племяника, брата чи сина…якби мій співрозмовник медиком або юристом,або торговкою з базарчика ,жартома чи всерйоз,вони мені обов’язково

дадуть ті ж самі ради…Все це зрозуміло і чудово.Подібні стосунки до різним рослинам і животнымљ я зустрічала багато разів за ці роки.Це частина натуральної філософії/witchcraft/ і це є у всіх народностей.Ось уже шістнадцять років минуло з того дня,а приводів дивуватися у мене не поменшало!» — з доброю усмішкою писала мені Анфіса в лютому 2003 року .

Але Мексику вона любить не ідилічно. Аж ніяк ні. Ось неупереджений і строгий аналіз сутуации, обстановки в Мексиці, який вона дала в одному з відповідей на черговий лист.

Мені чітко запам’яталося відчуття прихованої гіркоти, з якою це все було написано : « Було б приємно описувати цей світ буколически, але Мексика не тільки країна дивовижної природи, це — країна проблем.країна, яка займає четверте місце в світі по кількості мільйонерів, і половина населення якої живе у крайній убогості.

Крім того — корупція,політична ипокресия,отупляючий індустрія телевізійних каналів, культ насильства, думаю підходять сюди рядка

поэммы одного з улюблених мною поетів Франциско Ернандеса :

«Я втомився від усього, Роберт Шуман!

Від цього тяжкого вимені, що минає свинчаткой,

Від цієї прекрасної країни попрашаек і користолюбець,

Де любов — гавно поліцейських шавок,

А милість — постріл в тім’я дитини…?

(Переклад автора листа – С. М.)

Та хіба це тільки проблеми Мексики?

Нещодавно читала статистичні дані, якими хочу поділитися:

Якщо населення нашої планети пропорційно зменшити до розміру селища в тисячу чоловік, то половина дорослого населення селища не буде вміти читати, 800 чоловік з тисячі будуть жити в нищите, багато з них не будуть мати даху над головою, в селищі будуть мати тільки одного медика/не для всіх, тільки 300 жителів будуть християнами, інші — 650 поселенців будуть сповідувати інші релігії…Думаю, читаючи це, соромно сісти на свою власну жердинку/інтелектуальну,соціальну,економічну або

релігійну/ і заспокоїтися на ній.» (з листа Ан. Осинник автору статті – інтерв’ю, від 31 січня 2003 року)

Анфіса і не заспокоюється.. Беручи участь в складанні антології дитячої творчості (один з улюблених її проектів, якими вона займалася останнім часом), вона з подивом писала мені про те, як безмежно талановиті діти, пищушие оповідання і вірші, казки та новели, як мало читають дитячої літератури ті вчителі, які з ними займаються!…. І як, часом, бувають хитрі ті ж самі діти.. Деякі з маленьких учасників конкурсу були викриті нею в плагіаті!

Анфіса Осинник – людина дуже захоплюється.Вона малює тушшю. Ілюструє посібники для школи англійською мовою, де вчаться її діти. З гарячою цікавістю пізнає ази перш невідомого їй мови канонічного впали. Складає антологію російської поезії для іспаномовного читача, і… гаряче сперечається зі мною про те, що сучасна поезія знаходиться в кризі: цього не може бути, адже вона відкрила для себе, підбираючи строфи в антологію, стільки цікавих імен! Вона збирається подорожувати, «відірватися від залежності комп’ютерного екрану», від підступає депресії, «від життєвої рутини» І тут же — вона сумує і пише про труднощі життя, і про те, що «сховала від них, як страус, голову в пісок».. Вона — така, якою я її відчула, представила на нашу дивним, переривчастого спілкування в веб павутині: Близька. Далека, як зірки галактик. Жива. Сонячна. З тінями ночі в Душі. Розкрита для посмішки. Стримана і замкнута. Різна. Анфіса Осинник. Просто – Людина. Просто — Поет. Істинно Творящий. Однаково прекрасно, що летять, летючим пером, обмакнутым в чорнило ночі, у віршах чи прозі. Це — природно. Адже вона любить Ніч і її Чари..

Вона обіцяла написати мені, що любить.. веселку І відповісти ще на цілий ряд питань. Поки не відповіла. Як завжди, раптово замовкнувши. Значить – поїхала подорожувати. Або захопилася чимось новим. Або – намагається подолати чергові труднощі, потоваришувавши з чорнильною хмарою ночі, улегшимся на сторінки нової книги.. Це означає, що наш головний з нею разгновор ще – попереду. Все тільки починається. Я ще не взяла у неї самого головного інтерв’ю. Ще не розгадала головної загадки Анфіси Осинник – сучасного іспаномовного поета, з російським корінням. Все тільки — належить..

___________________________

9 травня 2003 року . Макаренко Світлана.

Анфіса Осинник про саму себе. І про світ навколо. Невелике інтерв’ю в якості післямови:

(Відповіді на мої питання, що не ввійшли в основний текст статті)

Книга, яку Ви взяли б на безлюдний острів :

Або «Упанішади», або «Метаморфози» Овідія.Важкий вибір. «Метоморфозы» гарні для безлюдного острова, в них всі комплекси і мрії людські, до того ж допоможуть не встати на карачки від розгубленості та самотності,читаючи про причини даної нам богом вертикальності :

«…піднятий лик дав людині і наказав дивитися в небо…»

Що Вам подобається в людях?

Не знаю, чи подобаються мені люди, схожі на море або струмки…Швидше, схожі на вогонь, як у Жака Керуака:»Мене цікавлять тільки божевільні…люди , які ніколи не позіхають. і не кажуть про загальні місцях,тільки горять, горять , горять, як ті чудові жовті ракети, які, вибухаючи павуками між зірками, спалахують таким синім кольором,що весь світ видихає:-« ах-х-х!»

Мій улюблений колір:

Чорний, як початок всіх містерій, як Атор, Калі, сирис і найпрекрасніший із богів — чорний Крішна, як чорна пісня Орфея: «Оспіваю ніч, мати богів і людей, ніч — початок всього створеного і нехай буде ім’я їй – Венус».

А ось одягатися мені подобається в біле…

Улюблена музика:

Класика. Маю давню пристрасть до музики бароко :Генделю, Вівальді, Баха/особливо люблю у нього Брандебургский концерт, Месу сі мінор, і сонати/. Постійно слухаю Моцарта , Бетховена, Грига.

А от коли сиджу за комп’ютером — слухаю оперу,особливо часто «Сомнамбулу» Белліні.

Улюблена фраза з Біблії?

Я не християнка.Моя улюблена фраза,часто

уживана в священних книгах індуїзму, : «Тат твам асі. »- Ти є Той.» — ця фраза вміщує всі мої теологічні погляди.

Вірю в Абсолют, Світову енергію, вважаючи себе її частиною.

Мені зовсім чужий біблійний Яхве , часто схожий на мстивого злочинця і дуальний по-людськи.Навпаки, мені

близька ідея,яку висловив Екхарт :»Мало любити Бога, не як Бога, ні Духу, ні як людину, ні як образ; має любити в ньому те,що він представляє — Чистий Абсолют, відокремлений від усієї подвійності ,в який ми повинні абсолютно зануритися…».

Фраза з Нового Завіту,яку я частенько собі повторюю :

«Лазар, встань і ходи!»…

Улюблений художник :

Иеронимус Ван Акен/Босх/, Пікассо, Ренуар,

з жінок: Леонор Каррінгтон і Ремедіос Вароа.

Люблю Данте Габріеля Россетті,особливо його картину «Beata Beatriz» ,

слабкість до неї розділив зі мною навіть Генріх Гессе .І яка символіка кольорів у Прерафаелітів!

Ваша улюблена книга, автор:

У мене багато улюблених книг.

Не втомлююся перечитувати Шекспіра ,Достоєвського, Борхеса, Гессе.

З філософів — Сиорана, Хуксли, Башеляра, Платона.

Ні, неможливо перерахувати улюблених авторів…

А от поезія діє на мене іноді просто руйнівно,читаючи деякі вірші — відключаюся,раніше діяли на мене, наприклад, «Плавання» Бодлера і «Записки в головах» Сен Сьонагон/зараз її багато читають через популярного фільму Пітера Грінуея/,я її прочитала в прекрасному перекладі в книзі «Проза Далюнего Сходу»/ Бібліотека Всесвітньої літератури/, коли мені

було років двадцять, до подібних остродействующим віршами можу віднести деякі з Сільвії Платт, Франциско Ернандеса, Цвєтаєвої та вірш Езри Поунда «Praise of Ysold».

Вірю в кохання з першого погляду?

Вірю, хоча пояснюю таку спалах авто — еротизмом, інтелектуальної спекуляцією і ,підсвідомої чи ні, естетичною ідеєю…

Коли виходили або виходять сейгодину Ваші книги? Як Ви почали писати і видаватися?

Перша книга, «Діалекти вогню» вийде в кінці травня під егідою

мексиканських видавництв «Conaculta»; і «Mantis».

Книга билингвистическая — російською та іспанською мовами і в скороченому варіанті/ 63 вірші з 83/,у повному варіанті буде видана в наступному півріччі, книга теж перекладається на англійську .Зараз в Мексиці перекладається і мій наступний віршований збірник

«Naturaleza intima».А взагалі, у мене вже чотири книги поезій,але в

друк тільки-тільки виходжу.Довгі роки видавати щось мене не

цікавило.я мала інші компроміси з дійсністю,хоча писати вірші ніколи не перестала,вони стали для мене чимось інтимним,стали своєрідним стрижнем биофилии.

Я роки складала рукописні листи в порожній платтяна шафа,

а потім виявилося,що половину рукописів, нацарапанных олівцем, і розібрати було неможливо.Тоді я і вирішила перевести «Діалекти вогню» та вірші були прийняті іспаномовними журналами і мережевими, і звичайними, їх опублікували Мексиці, Іспанії, Аргентині,Чилі, Бразилії, Португалії, а також — у Німеччині і

США.Тут же виникла пропозиція опублікувати книгу.

Все це почалося зовсім недавно, більш — менш…рік тому і несе свої складності і задоволення. …

Що Ви не любите людей і здатні Ви прощати?.

Не люблю людей соединяюыих в собі тупість і самовдоволення, чистоплюїв і любителів нав’язувати іншим свої ідеї, людей крокують по життю під прапором своєї адекватності…

А ось щодо здатності прощати…Напевно ,сенс буття в тому ,щоб зуміти

простити ВСЕ, себе, інших і життя.Тільки це неймовірно важко, і найважче — пробачити самого себе.

Ваше поняття дружби?

Думаю кращий друг людини — він сам, і це не девіз мизантра, просто

мені здається , навчившись розуміти і приймати самого себе, зможеш дати набагато більше своїм друзям!

Ваше визначення любові?

Не маю визначення, сьогодні воно може бути одне, а завтра — інше.

Скільки визначень було перечитано починаючи з корявостей нацарапанных кимось на шкільних партах і, кінчаючи високим стилем суфистов.

У рядках якогось німецького поета герой відповідає: «Скажіть мені,про скромнейшие мудреці, мудреці.осягнувши всі таємниці Всесвіту…як був полонен уздою і збруєю цей лоша

…як трапилося зі мною це…любити?./ приблизно/.І якщо нам

продовжити історію.Уявімо собі,що мудреці візьмуть так скажуть кричущому

герою:-?А ми тобі зараз прямісінько пояснимо, що таке любов і як з тобою це сталося…?. 1-ыи варіант: він і слухати не захоче.

2-ий варіант: вислухавши універсальну ідею любові і

таїнстві любовних мук,він забуде все через півгодини і ,оставшисю наодинці зі своїми емоціями, возвопит:-«…О, мудреці,…як був полонен уздою і зброєю цього лоша…як трапилося зі мною це…любов?»

І сучасні мудреці нам дадуть сотні визначень, хімік скаже, що винні феромони, ідеаліст суне нам під ніс теорію Платона, Тимур Кібіров своє чудове – «блю,бля.і жити не можу,бля!»…

Так що забувши про визначеннях,скажу про одного як любов: вона дає нам відчуття особливості, унікальності. І Гельдерлін, створює Діотиму, і нещасний підліток, шкрябаючий на парті: «Кохання — це зубний біль у серці!», незважаючи на пропость між ними,відчувають унікальність свого почуття…Всі ми, коли закохані, відчуваємо унікальність події і віримо, що це — справжнє,хоча рідко ad multos annos (це з минулого, що вже було… — іспан. С. М.)

__________________________________________

Вірші, отбранные самим автором, на моє прохання, в якості доповнення до статті . Більшість з них написані в «класичної» манері:

ДО ЛЫБЕЛЬНЫЕ ПІСНІ

Баю-баюшки-баю,

Не ложися на краю ,

Прийде сіренький вовчок …

Колискові пісні споконвічно звучать

Над головками онучок бажаних.

Ви не співайте їм , бабки , про сірих вовченят,

Ви про молодців співайте рум’яних.

Нехитра наспів — найвеличніше мистецтво ,

І для дитячого рота , не випадково ,

Загрозливо милий вовчої ягоди смак,

З гілки жостеру , зірваної таємно.

Вовчу ягоду брати — бірюком завивати

За крутищам , яругам та хащами.

Тільки руки заборонену гілочку — хвать .

Ай,не бачили ягідки солодше?

Бабця співала і вовчий мотив про вовченят

З колискою моєю колихала,

Ось і радощів мирних запас непочат,

Все про вовка , про вовка б зітхала.

Скільки добрих молодців сманила з шляху ,

Скільки душ замутила журбою ,

Але черешнею благої не вміла цвісти .

Беззаконної цвіла бирючиной…

Колискові пісні споконвічно звучать

Над головками онучок бажаних.

Ви не співайте їм ,бабки ,про сірих вовченят,

Ви не співайте про них , окаянних.

Старовинний друг,все в цьому будинку всує,

Давай втечемо на волю з катівень,

Там,опівночі чорних віслюків малює

На полотні непроглядного відтінку,

І чиїсь болі,чиїсь скорботи вьючит,

Невтомно, на тварюк довговухих…

Бути може,нас з тобою вона навчить

Позбутися гіркого невезухи.

ЖІНОЧА ФІЛОСОФІЯ

В емпіричному світі без діла,

В провожатих,- измызганный зм,

Ах,

у що б не вдягла:

В аскетизм,гедонізм,в соллипцизм…

Все він новий,все зм,та не цей,

Силогізми,як дождички ллють.

Вся біда,чтопрактический метод,

Обламався про твій абсолют.

Дедуктивно б тебе довела,

Тільки в галузі знань — пролом.

Дедуктивного немає матерьяла,

Суцільно теорії без аксіом.

Радикальністю,

вийду з ізмів.

Життя,перцепцію гаслом даси!

Вистачить жінка персонолизмов.

Матерьяльный сюди персонаж!

ОДНОГО РАЗУ ВРАНЦІ

Одного разу вранці,

Прокинешся

Від осені мертвим .

Абулия кафедральна

неба,

З недбалим позіханням,

Обронит

твоє досьє,-

Списаний Листок загальних зведень.

Отже :

Постмортум.

А ти крокуєш,простак,

Бідняк,

Стеарин на шкірі,

Від осені мертвий,

Мертвим обличчям отражаешь риси перехожих,

І раптом осягаєш,

у шарнірної поспіху,-

Її статичність,

Але все ж

Бипедный свій механізм торопишь,

З стороннім шумом

Намагаючись змішати,

Свої децибели:

Хрипи…

Нерівний подих,

Квапливість затяжки,

Видих..

І тут

П’ятірнею

кленовий листок

Хапає тебе за лацкан,-

Інструкція постмортального кодексу:

Почни чіплятися,

Ще: будь точним.

Стань собі

барометром,-

Вологість,-

Сунь гудзики в петлиці,

Хронометром,

Актинометром,

Пикнометром…

стане в нагоді.

Стань собі

термометром:

Тридцять шість і п’ять,точних ,-

для злягання,

Якщо Вона

не страждає некрофілією…

Коротше,

будь точним,як дата смерті ,

І особлива частина : стань собі

спиртомером —

П2 —

Прикраса

для нашого брата

небіжчика,

Згадай це,

коли прокинешся від осені мертвим,

І вічність

здасться,

Худшею крысоловкой Бога.

Одного разу вранці,

Прокинешся

Від осені мертвим…

мертвий.

І це,

ну як тобі м’якше сказати…

надовго…

ЧОРНИЙ АНГЕЛ

Есенція дівчатка,

Есенція місячних свердловин,

Нічний меляси,де пузырятся зірки,

Чорну харчі

випрошує у півдня,

Ти пам’ятаєш дитинство?

Червоні,чорні,білі кози,

Спекотно.

Смаглявий пастух

біля порога

торгує сиром,

І ти,

за поділ материнський чіпляючись,

просиш :

?Від чорних кіз,купи мені чорного сиру,

Аммона,

Матір??…

Не даремно просила :

Сьогодні — не Суламіта,

Чарав,

сьогодні ,

Навік залишишся

свердловиною чорною,

Чорним сиром,

Сурмою на харчів.

Амінь,Чарав,-

Тіньова фаза моїх свечений,

Мій ангел

чорний.

ДУАЛІЗМ

Я кажу : птах.

Ти кажеш: пісня.

Я кажу : море.

Ти кажеш: якір.

Я кажу: дорога.

Рубаєш з плеча : до будинку…

Гладдю — твоє тіло.

Гладдю,

без таємниць,без зыбей…

Таємниця — моє тіло,

Човнам твоїм — загибель.

Ти кажеш : птах.

Я кажу : куля.

Ти кажеш : море,-

Слово хвилею валю.

Ти кажеш : дорога.

—У морі доріг немає…

P. S. Автор щиро дякує Анфісу Осинник за люб’язне дозвіл скористатися при написанні статті текстами листів і віршів, надісланих нею протягом січня – квітня 2003 року. Макаренко Світлана.