Олександр Оболенський

Фотографія Олександр Оболенський (photo Alexander Obolenskiy)

Alexander Obolenskiy

  • День народження: 21.04.1968 року
  • Вік: 48 років
  • Місце народження: Ставрополь, Росія
  • Громадянство: Росія

Біографія

Дивно описувати картини словами – їх треба бачити. Смішно переказувати вірші – їх треба читати. Безглуздо описувати Душу картини. Її треба відчути. За словами Олександра Оболенського, Душа є у кожній його картини, як і Доля. Я Вірю в це. Адже кожна з картин написана їм справжньої, чарівної Говорить палітрою Істинного Художника.

Мені дуже важко писати про нього окремо від його творінь – картин, які я частіше бачу тільки з екрана монітора. Мої пальці не торкаються їх крихким рам, я не вдихаю дивно – різкий і такий різний запах фарб , але погляд жадібно вбирає в себе і немов відчуває відтінки Душі Художника.

Художника, з яким знайомлю Вас. За допомогою букв, слів, безладним гармонії пропозицій, сбивчивости ком і расстерянного мовчання багатокрапки. Отже:

Оболенський Олександр Віталійович.Уродженець Ставрополя. Вихованець Ставропольської дитячої художньої школи та Ставропольського ж художнього училища.

Народився 21 квітня 1968 року, в «родині творчих людей, які присвятили себе інженерній справі» За його власними словами, «почав малювати з тих пір, як пам’ятає себе», а творчі люди пам’ятають себе свідомо — рано. Років з п’яти, трьох.. Ледь не з дитинства. Це давно пізнаною та доведено — не мною…

Цікаво, яким був його перший малюнок? Що це було?. Яскрава, кольорова акварель з жовтим колом сміється сонця і маленьким будиночком, з незмінною сурму і кільцями диму? Чи це був тонкий політ пером, коли в хитромудрих колах і трикутних фігурках, спираляж рисках і дорослим, як не старайся вони, дуже важко розгледіти кота або сплячу лисичку, нахилене від вітру тендітне дерево?…..

Не знаю. Мені не дано знати, я можу лише уявити, слелать спробу здогадатися. Перші малюнки закриті ларчике пам’яті художника. Нехай там і залишаються. А ми з Вами поблукаємо по картинній галереї його зрілої творчості. Хоча б з екрану монітора. Віртуальна екскурсія, так сказати. По залах душі.

Скільки я могла зрозуміти з розмов, уривчастих розмов з ним, (нечастих, він по півроку і більше, буває в роз’їздах ) він не дуже любить писати «комерційні картини» — на продаж, а якщо пише, то і туди вселяється його вічно захоплена світом Душа. Стоп! Нарешті я знайшла те, головне, що в ньому мене відразу привернуло. З першої бесіди, з першої зустрічі, з першого читання його віршованих рядків. Миттєво.

Захопленість світом. Кілька сумна. Гірка. Іронічна. Деякі часто і зло плутають все це з цинізмом. Так зрозуміліше. Простіше. Легше. Так можна порівняти його з собою, «приземлити». Так і роблять. Майже все. Майже. Але що тоді робити з цим: «Світ завжди дивує!»?

Цю фразу, не боячись глузування, можна сміливо вважати Девізом всього її життя, досить важким, як і у кожного істинно Творить: невпорядкованого, зовні непомітною, зі своїми трагічними зламами. Розставаннями, розлуками, розчаруваннями.. чи Варто говорити про це, розповідаючи про людину, який навіть зовні нагадав мені героїв Вертинського – сумні, великі очі і якась дивна, романтична крихкість вигляду.? Для творчої людини закономірна в якійсь мірі складна Доля. Більше того – ідеальна.

Оболенський це — Особистість, швидко і пристрасно захоплюється, пейзажну, акварельний пензлик може тут же легко, без зусиль, поміняти на перо і олівець графіка або настільки ж раптово — на офортний верстат… Або взагалі — на авторучку, щоб написати вірш або легку, казкову новелу про що говорить панелі, понуро припадають порохом в майстерні.

Оболенський – людина, що любить довгі подорожі і хитромудрі, злегка заплутані, чудові книги, в яких і інший знавець слова не відразу розбереться! Відкликається на вірші і відтінки голосу, що потрапляє під настрій і чарівність Друзів.

( З «легкої руки» одного з них, він, Художник і почав «бешкетувати римою», перетворюючись часом у Поета.)

Це — людина,яка довідується і розрізняє всі відтінки і кольори і дуже любить їх змішання: «чим більше змішання, чим більше відтінків, тим більший простір для роботи, тим цікавіше.» – просто каже він.

Свою тягу до віршів сам задумливо називає «протистоянням світу буденності».

Протистояння, на перший погляд, дивне: з допомогою Сумі рядків, неодмінної присутності маски Смерті – не лякає, а якийсь урочисто сумною, злегка кокетливою, як напудренная маркіза — з витончено – крикливою, пихатої вишуканістю жестів..

У цих привабливих і повних горького чарівності, часом такого незрозумілого! – віршах: дихання насмішкуватості, язвительности, пародії, деякий парафраз обірваних мелодій — рим. Зачаровують строфи, явно нагадують вишукану і майже забуту вже минуле століття, на жаль! — манірність акмеистов: Георгія Іванова, Георгія Адамовича, Михайла Кузьміна.

Чи все ж – пародію на цю манірність, на ці забуті і легкі строфи? Ледь помітну, як розчерк пера. З кожним

ущейся неправильністю рим, наголосів, розмірів?

Мені все думалося, при повільному і вдумливому читанні книги віршів Художника, що я бачу душу, замерзлу, нервову, поранену, смеющуюся: гірко – розчаровано, навіть – зло, але на самому дні — зберегла романтичну і ніжну стійкість «олов’яного солдатика». Крихкий герой Вертинського сховався під маскою втомленою і холодної усмішки, але якщо спробувати прочитати

між рядків ?

Що вийде у Вас? Не намалює чи уяву Вам щось схоже на той начерк портрета, що спробувала зробити я в своїй статті. Статті, що схожа більше на ескіз Душі, Внутрішнього світу, ніж на строгість біографічної хроніки . Не моя справа описувати недоліки людини. Вони є у всіх, бо всі ми маємо грішну земну оболонку. Але не всі з нас мають Талант, який спокутує земні неправильності і похибки, необережність кроків і упередженість рішень. І право судити Талант не має ніхто, крім Вищих сил. Так що, в даному нарисі перед Вами — не Серафим і не Занепалий Ангел. А всього лише Художник. Насамперед Художник. У всьому – Художник.

Дивно описувати картини словами – їх треба бачити. Смішно переказувати вірші – їх треба читати. Безглуздо описувати Душу картини. Її треба відчути. За словами Олександра Оболенського, Душа є у кожній його картини, як і Доля. Я Вірю в це. Адже кожна з картин написана їм справжньої, чарівної Говорить палітрою Істинного Художника.

_______________________________________________

13 -14 квітня 2003 р. Макаренко Світлана.

*4 квітня 2003 року, в Невинномиську, (Ставропілля) в Будинку Художника відбулася виставка Олександра Оболенського, присвячена його 35 — річчя та 15 –річчю творчої роботи. Було виставлено близько 60 картин Художника.

**Творчість Олександра Оболенського, представлене в даному нарисі: картини, вірші та вірші в прозі представлені з люб’язного дозволу самого Художника і за допомогою А. Н. Ноздрачова, якому автор статті приносить серцеву та искренюю подяку за допомогу в роботі.

Вірші Олександра Оболенського з його останнього збірника «Анестезія мистецтва».

Післяноворічний вальс

лютий, 1994

Вплавляю серце в блін скороводы,

Кольорові стогони сушать мені утробу —

На рими захопленої чистоти

Я одягаю траурну робу.

Мої сторінки чорною тінню тануть,

І щоки запалають від сорому,

Порожні бредні розум переповнюють,

Від пам’яті відрізавши назавжди.

Я Вам читав, мене Ви похвалили,

Піднявши свічки порушених очей.

І солодку втамували спрагу,

Побачивши мене в передостанній раз.

Мишачий вальс над нами знущався,

Кидали особи пінний, жовчний погляд.

Бокальний сморід криваво упивався,

Розплавивши в зірках весільний наряд.

Я Вас не вберіг від злісних фраз,

Від чорного, щемливого переляку.

Взметают бризки підведених очей

З пристрастю приреченого недуги.

Я вимовив лише слово, тільки частіше

Забилося серце у маленьких скронях.

І не було пленительней і солодше

Зі мною загинути в полум’яних лещатах.

Мене Ви згадували, але не частіше,

Ніж ті, хто Вас коли-то захоплював.

Але все-таки виявився справжнім

І, скинувши робу, став на п’єдестал.

Ви втекли до весілля чорної ночі,

Забули шарф, рукавички і кольє.

Забулися руки в метушливої псуванню,

Розважалися люди у святковому фойє.

Ви втекли з інеєм на сльозах,

У веселому жаху захоплених промов.

Мене Ви відшукали у сірій прозі,

Але життя стала для Вас ще горчей.

«Ваш коханець — скрипаль..».

А. Н. Вертинський

липень, 1993

Ваш улюблений — П’єро з блакитними очима,

Він сумно прекрасний і трепетно смів.

Він Вас тримає в обіймах хмільними ночами,

Занурюючи в щасливий, захоплений в полон.

Ваш коханець — художник, кривий і носатий,

Він малий ростом, тщедушен, болісно стар.

Тільки дивлячись на Вас, він закохано і пристрасно

Пелюстками віршів ніжно Вас обсипав.

І вже не зрозуміти, хто сумує, хто плаче,

Хто Вас дико ревнує, хто любить, хто б’є.

Хто грає для Вас свій концерт Сарасате,

І в чиєму серці мелодія тихо співає.

* * *

січень, 1994

Ви Маргарита, тільки я не Майстер,

Я не скрипаль, не геній, не лиходій.

Я старий зошит, я висохлий фломастер,

Я нудний блазень срисованных людей.

Ви, Маргарита, любите іншого —

Горбатого, носатого, кривого.

Того, хто серце крушить на шматки,

Щасливе, тривожне, хворе.

Під вибух шампанського хмільного

Хто Вам зараз грає на мітлі?

Чи Не той, хто залишив Вас у спокої,

Малюючи Вас в мотузяній петлі.

Ви Маргарита, я зовсім не Майстер,

Я тільки гіркота і се

я люблю.

І не зіграю Вам «Концерту Сарасате»,

А тільки з фальшю тихо напою.

Про лід, який швидко тане,

Про серце, що горить в мені свічок.

Про зло, що як собака гавкає,

Про поцілунки, від яких гаряче.

Про самотність і радісні зустрічі,

Про полон горіхових, коханих очей.

Я шаллю поцілунків Вам накрию плечі,

Давлячись уривком непотрібних фраз.

Паперовий янгол

травень, 1994

Приховують діряві простирадла одягу,

Гниючі руїни душі.

Не б’ється серце, немає вже надії,

І конвалії так чудово хороші.

Вже панахида — всі в зборі?

Натовп друзів і трепетних подруг.

Псалми горланять в траурному мінорі

Дві дюжини веселеньких старух.

Ось гомін, шум, веселощі, сміх,

І чиїсь сльозу, чия-то гіркота.

Адже всі зібралися для сліпих утіх,

Ушанувати небіжчика і сволота.

Кривий поет, веселий блазень,

Рукою пестячи гладку коліно,

Прорік: «Він був щасливий плут,

Я б давно поставив його до стінки.

Він був поет, веселий і безтурботний,

Надівши окуляри, міг написати етюд.

Любов його легка і нескінченна,

Він був хмільний і пристрасний життєлюб.»

«Він був боязкий», — шепотіли чиїсь губи, —

«Він був наївний, злий, безтурботний, грубий.

Мелодії дзвінких заіржавіли труби,

Душа не замок, а трухлявий зруб.»

Звично налягають рукавиці

В картон землі втикаючи ніж туги.

І роти щебечуть, немов злі птахи,

І бризкає кров’ю тендітні полотна.

Картонний труну, і лише синіє тіло,

Небіжчик помер — оживе ледь ль.

І до нього немає ніякого діла,

Лише білий ангел тамує печаль.

Паперових губ весела усмішка,

Нечути сміх і крижаний страх.

Втома, ликованье — впереміш

Під покровом смерті охороняють прах.

Ось курний вдих — небіжчик, боже!

Встиг вдихнути і вмерти навіки.

І ангел стрепенувся, немов ожив

Паперово-справжній чоловік.

Поезії в прозі: З циклу «Армійські сни»

Ностальгія дерев’яного серця

Липень, 1987.

Вночі душа моя летить із осоружних казармених стін.

Щури повертають пики слідом за її легким шелестом. Ноги її не сковують чоботи, горло не стискає комір. Вона летить, зустрівши попутний вітер туди, де зеленіють каштани і ночами пахне морем, де люди сміються і квіти розкривають очі.

Вона бродить по місту, заглядаючи у відкриті вікна, милуючись на сплячих прекрасних жінок, шелестячи нічним вітром над їх рівним диханням.

Так біснується вона всю ніч. А під ранок, згадавши щось і прокинувшись від солодкого дурману, раптом дико й весело регоче, затягує пісню і повертається знову в дерев’яні стіни Країни Дурнів.

Щури радісно регочуть, вітаючи її приземлення. Вона ніяково плюхається на брудну підлогу і, бурмочучи лайки, заповзає назад у свій притулок — дерев’яну, непритомну, дурну оболонку.

І кінчається ніч…

* * *

січень, 1989

Любить і чекає жінці

У неї немає старості на обличчі — лише розлука.

Вона пише листи великим почерком. раптом прокидається від скрипу дверей і плаче невідомо від чого, уткнувшись мокрим носом у пом’ятий подушку.

Коли їй вдається заснути, світ перетворюється в чорну безодню всесвіту. У цієї неприємної і безмежної дірі мерехтить маленький блакитний вогник. Він ледве помітний, розплавлена чорна маса готова поглинути його. Здається, доля його вирішена. Але цей маленький неспокійний шматочок б’ється і пручається. І звідки беруться сили?

Я хочу відкрити двері, переступити поріг кімнати, обійняти і облити тебе гарячими сльозами, вдихнути в світиться грудочку чорного сну тепла і світла.

З циклу «Губи співаючої жінки»

* * *

січень, 1992

Гаряча темрява вповзла в мої нутрощі через розкритий сплячий рот. Обмацала вологою рукою серце, стиснула його так, що воно забилося шматком пружної маси між пальцями. Бризнула кров, і тисячі крапель розсипалися в киплячій темряві шматочками розпеченого металу, обпалюючи ребра і нутрощі.

Мій рот перетворився на оскал, губи посиніли й охололи, очі запали в очниці.

Чиїсь ледь теплі губи доторкнулися до моїх, я почув легке дихання, ніжне, нескінченне і глибоке. В цю мить я відчув щось важливе і велике.

Я спробував підвестися, але розчавлене серце вже разлило в жилах мертву холодну кров, потік цієї крижаної червоної рідини забив фонтаном з оскаленного рота і, не встигнувши відчути себе щасливим, я помер…

Дотик

квітень, 1992

Незрівнянно таємниче наздогнало мене, я спробував схопити дивні звуки, вони кинулися врозсип зграйкою срібних рибок.

Діамантові краплі дощу перетворилися в чудесну райдугу і крапелька — серебрі

стоє сонячне диво, у відблисках і прозорості якої фактично об’єднаний весь світ, пестила шкіру як її пальчик.

Дивно привабливе дивитися в нескінченну глибину маленької крапельки, немов у нічні очі коханої.

Погладити її рукою, це дотик буде коштувати цілого життя, воно безмірно, любимо і варто того. Я відчуваю її шкіру, кров і теплоту, божеволію від щастя.

Хочу, щоб вона стала квіткою із зеленими м’якими листям, кожну секунду цілувати оксамит незвичайною поверхні, без кінця бажати її солодкість і аромат і померти в обіймах казкового пахощів.

Я любив її і жив без брехні в фіолетових місячних мріях довго, а може скоро, але щасливо і з нею.

Крила

серпень, 1992

Зеленувата роса дитиною спить на грудях квітів. Неспокійні руки дерев поспішають вгору, підганяючи легкі хмари. Золоте яблуко котиться в блакитному блюді небес. Прозорий простір, відбитий в тонких стеклах. Світлі вікна і крилаті фіранки.

Сонне щастя притулилася до мене, пальці міцно стискають моє серце. Сбившееся білизна і радість тихих слів. Її зоряні родимки ховаються в таємниці листя і сутінкових ліхтарів. Співають цикади, жаданим є покорясь невимовно-незвичайним, ніжним тілом. Букет вина дозволяє мені бути з нею. Але слова кохання сплуталося з хмільним повінню. Вони грають в хованки, тремтячі руки безсилі намацати їх в чорних тінях.

Її вії оксамитової метеликом упорхнули в теплу ніч. В останньому склянці потонули помахи легких крил.

Осоловелая смуток лізе в глотку краплями зловісного вина. Глухонімі слова заблукали в лісі, шепочуть «ау» беззвучно і безсило, і марна надія знайти дорогу додому. У злиплих снах бродять вікна і крила, волохаті джмелі маленькими літаками стрясають гулкую порожнечу. Вітер влітає в кімнату, розбиваючи горщики і квіти, розсипаючи жовтий пісок, роздираючи в кров несправжні паперові слова.

Бліц – інтерв’ю Олександра Оболенського автору цієї статті.

Оболенський Олександр Віталійович, рід. у 1968 році в Ставрополі. Батьки – інженери, які присвятили себе технічної творчості. Закінчив ДХШ. У 1987 р. з відзнакою закінчив Ставропольське художнє училище. З 1990 по 1992 рік навчався у Всеросійській Академії мистецтв у Москві.

Живописець і графік. Член Спілки художників Росії з 2001р. Працює в жанрі пейзажу.

Учасник міських, обласних та республіканських виставок.

Зайнявся літературною творчістю в 19 років, будучи в СА. Змінивши звичну, заляпаного фарбою робу на армійську форму і не маючи можливості виражати світ зображувально, спробував використовувати слова замість фарб.

Збірник «Анестезія мистецтва». Дещо дивна назва припускає роль творчості як знеболюючого засобу для лікування нудьги, нудьги і меркантильною прози буденності.

Перша виставка – брав участь ще в студентські роки.

Перша картина, (малюнок), написана ним – малював з тих пір, коли почав себе пам’ятати. З 10 років – у дитячій худ. школі.

Улюблений колір (поєднання кольорів) – любить всі кольори та їх поєднання. Чим тонші нюанси поєднань, тим цікавіше працювати.

Музика – класика року, сучасна музика – Enya, Ян Гарбарек, російське спів Євгенії Смольяниновой.

Сигарети (якщо є) – палить рідко.

Тип жінок – всі жінки по-своєму красиві.

Улюблений художник Ян Вермеер, Дега, Марці, Левітан, Лебедєв, Стожаров та інші.

Ставлення до світу – захоплене. Світ завжди дивує.

Улюблена книга – Остання прочитана «Гнізда Химер», Макса Фрая.

Рядок, Поет, Письменник – «Я прийду до вас, ви тільки не чекайте Компліментів і вульгарних дотепів…» (Ноздрачев), Набоков, Бунін.

Чому писалися вірші? – Вірші почав писати під впливом поезії і особистим чарівністю А. Ноздрачова. Прозу писав раніше, ще до знайомства з ним. У віршах, як правило, моє поганий настрій і незадоволеність життям на якомусь її етапі.

Момент народження картини: в мозку, в серці, в руці? – народжується в душі, завдяки побаченому очима.

Що важливо при написанні картини — почуття, емоція, Почуття.

Розум присутній при виборі натури – вказує загальний напрямок.

Улюблені квіти – проліски, конвалії – квіти весни.

Улюблена Погода – як людина — люблю осінні дощі, як художник – змінні стану природи – гроза, снігопад, сутінки.

Улюблена Стихія – небо.

Боїться самотності? – ні.

Пам’ятає він колір очей першої Коханої жінки – пам’ятаю.

Любить він веселку? Дощ? – І інші чудеса природи.

Жанр, в якому віддає перевагу працювати – традиційний російський реалізм, жанр — пейзаж.

Є у картини Душа? – Є. Картина живе своїм життям, у всіх картин різні долі – щасливі або немає.